护士们端着托盘在担架之间来来回回。

    “师父。”小刘从手术室里探出头,“下一台准备好了。”

    “来了。”

    林言把茶杯往窗台上一搁,转身要走,担架上一个人忽然伸手拽住了他的衣角。

    那是一只手。

    准确地说,是半只右手从手腕往上还连着,但掌骨碎了,手指以一种不可能的角度弯折着,血已经把缠着的绷带浸透了。

    林言低头看。

    担架上躺着个年轻人,看面相不过二十出头,脸上糊着血和泥。

    他胸口的衣服被弹片撕开了一道口子,露出里面缠着的绷带,绷带是旧的,不是新伤。

    “大夫……”年轻人声音很颤,“能不能……给我打一针……让我睡过去就行……不用治了……”

    “说什么胡话。”林言蹲下来,按住他的肩膀,“你哪儿伤了?”

    “没伤。”年轻人摇了摇头,眼睛直直地盯着天花板,“我就是想睡一觉。”

    旁边担架上的人插嘴了。

    那人少了半条左腿,断口处用一根皮带死死扎着,脸上全是汗,但精神头还行:

    “他是被震的。炮弹落在他旁边三米,人飞出去五米,爬起来一看,身上连个口子都没有。但他那个班十二个人,就剩他一个了。”

    走廊里安静了一瞬。

    年轻人没说话,只是把那只残破的手从林言衣角上收了回去。

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