原地，保持着点头的姿势，像个被人按了暂停键的机器人。
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台球厅在大楼的一层半，出门要上一段十几级的台阶。台阶是水泥的，没有铺地毯，脚步声在上面显得很响，嗒嗒嗒的，一下一下砸在他的耳膜上。张远推开那扇厚重的玻璃门，冷风迎面扑来，他打了个哆嗦。他迈出门槛，走了两步，抬头看了一眼——然后他整个人钉在了原地。
眼前不是他来时的那条街。
马路不见了。路灯不见了。他的车不见了。对面那排底商不见了。连路边的垃圾桶都不见了。他站在一片他从没见过的地面上——青石板铺的路，坑坑洼洼的，缝隙里长着墨绿色的青苔，踩上去有点滑。两边是低矮的砖房，灰瓦灰墙，有的门口挑着布幌子，上面用繁体字写着“李氏布鞋”、“张记纸伞”。远处有一家面馆，热气从锅里升起来，白白的一团，在昏暗的灯光下慢慢散开。空气里有一股说不清的气味，像是潮湿的木头混着陈年的油烟，又像是老房子里那种挥之不去的霉味。街道不宽，大约三四米，一个人走还行，两个人并排就嫌挤。
张远的第一反应是回头。他猛地转过身，那扇玻璃门还在，门头上的灯带还亮着，可那扇门像是嵌在了一面不属于这个世界的墙上——门框周围的墙不是玻璃幕墙，是老旧的青砖，砖缝里填着白灰，有的地方已经剥落了。整栋黑楼消失了，只剩下一面孤零零的砖墙，墙上开着一扇门，门里面是台球厅，门外面是这条他从来没见过的老街。
张远的后脊背一阵发凉。他掏出手机，信号满格。他拨了老赵的号码，通了。老赵接起来就说：“你到底在哪？我到了你发的定位，毛都没有，你是不是逗我玩呢？”张远的声音开始发抖：“老赵，你听我说，我出来接你，然后……我现在在一个不认识的地方，车也丢了，周围全是民国时候的楼，路上的人穿得跟拍电影似的，我他妈不知道自己在哪儿。”老赵那边安静了两秒，然后笑了：“你丫是不是喝多了？别扯了，快出来，我在路边等你，穿个蓝羽绒服。”张远还想解释，电话里忽然“滋啦滋啦”响了几声，像是收音机串台，夹杂着一些断断续续的人声，听不清在说什么。然后断了。张远再拨，打不通了。信号显示满格，可电话就是拨不出去，嘟了一声就自动挂断。他试了三次，又试着给老赵发微信，消息发出去，前面有个圆圈一直在转，转了十几秒，出现一个红色的感叹号。他又试着拨110，嘟了七八声，然后变成忙音。
张远攥着手机，站在那条老街上，觉得自己的腿在发软。他抬头看了看周围，街上有人，不多，稀稀拉拉的。一个穿灰色中山装的中年男人从他对面走来，低着头，步子很快，经过他身边的时候连看都没看他一眼。张远试探着说了一声“您好”，那人像没听见一样走过去了。一个穿碎花棉袄的老太太蹲在路边择菜，张远走过去蹲下来问：“阿姨，请问这是哪条街？”老太太抬起头看了他一眼，眼神浑浊，像是在看一个不存在的东西，然后又低下头择菜了，嘴里嘟囔了一句，声音含混不清，像是方言，又像是在自言自语。
张远站起来，手心全是汗。他沿着街往前走，大约走了七八十米，看见街角蹲着一个老头儿。老头儿六十来岁，穿着一件洗得发白的蓝色对襟褂子，脚上蹬着一双黑布鞋，鞋帮上沾着泥。他面前摆着一个糖人摊子——一个小煤炉，一口熬糖的小铜锅，一块白色的石板，旁边插着几根已经画好的糖人，有蝴蝶、有小鸟、有一条龙。老头儿正在画一个新糖人，勺子从铜锅里舀起一勺糖稀，手腕轻轻一斜，糖稀流下来，在石板上勾出一条细细的线。他画得很慢，很仔细，像是在做一件很庄重的事。张远觉得这个老头儿比街上那些人正常一些，起码他脸上有表情——嘴唇微微抿着，眉头轻轻皱着，像是一个活人该有的样子。
张远走过去，蹲下来，尽量让自己的声音平稳：“大爷，我跟您打听一下，这是哪儿啊？我住在这附近，可这条街我从没见过。”老头儿没抬头，手里的勺子还在石板上画着，勾出一只蝴蝶的翅膀。张远等了几秒，又问了一遍：“大爷？”老头儿把蝴蝶的最后一笔勾完，才慢慢抬起头来。他看了张远一眼，那眼神很古怪——不是惊讶，不是好奇，是一种说不清道不明的审视，像是一个守门人看见了一个不该出现在这里的人。老头儿的目光从张远的脸移到他的羽绒服上，又移到他的运动鞋上，停了片刻，然后又回到他的脸上。他开口了，声音又低又哑，像是从很深的井里传上来的，带着一种老旧的、不属于这个时代的腔调：“你怎么走到这儿来了？”
张远说：“我不知道啊大爷，我进了个台球厅，出来就这样了。”
老头儿沉默了。他把勺子搁在铜锅边上，两只手交叠着放在膝盖上，拇指互相搓了搓。他又看了张远一眼，这次看得更久，从脸看到脚，从脚看到脸，像是要把他的每一个细节都刻进眼睛里。然后他说了一句让张远浑身发凉的话：“孩子，这条街，你不该来。”
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台球厅在大楼的一层半，出门要上一段十几级的台阶。台阶是水泥的，没有铺地毯，脚步声在上面显得很响，嗒嗒嗒的，一下一下砸在他的耳膜上。张远推开那扇厚重的玻璃门，冷风迎面扑来，他打了个哆嗦。他迈出门槛，走了两步，抬头看了一眼——然后他整个人钉在了原地。
眼前不是他来时的那条街。
马路不见了。路灯不见了。他的车不见了。对面那排底商不见了。连路边的垃圾桶都不见了。他站在一片他从没见过的地面上——青石板铺的路，坑坑洼洼的，缝隙里长着墨绿色的青苔，踩上去有点滑。两边是低矮的砖房，灰瓦灰墙，有的门口挑着布幌子，上面用繁体字写着“李氏布鞋”、“张记纸伞”。远处有一家面馆，热气从锅里升起来，白白的一团，在昏暗的灯光下慢慢散开。空气里有一股说不清的气味，像是潮湿的木头混着陈年的油烟，又像是老房子里那种挥之不去的霉味。街道不宽，大约三四米，一个人走还行，两个人并排就嫌挤。
张远的第一反应是回头。他猛地转过身，那扇玻璃门还在，门头上的灯带还亮着，可那扇门像是嵌在了一面不属于这个世界的墙上——门框周围的墙不是玻璃幕墙，是老旧的青砖，砖缝里填着白灰，有的地方已经剥落了。整栋黑楼消失了，只剩下一面孤零零的砖墙，墙上开着一扇门，门里面是台球厅，门外面是这条他从来没见过的老街。
张远的后脊背一阵发凉。他掏出手机，信号满格。他拨了老赵的号码，通了。老赵接起来就说：“你到底在哪？我到了你发的定位，毛都没有，你是不是逗我玩呢？”张远的声音开始发抖：“老赵，你听我说，我出来接你，然后……我现在在一个不认识的地方，车也丢了，周围全是民国时候的楼，路上的人穿得跟拍电影似的，我他妈不知道自己在哪儿。”老赵那边安静了两秒，然后笑了：“你丫是不是喝多了？别扯了，快出来，我在路边等你，穿个蓝羽绒服。”张远还想解释，电话里忽然“滋啦滋啦”响了几声，像是收音机串台，夹杂着一些断断续续的人声，听不清在说什么。然后断了。张远再拨，打不通了。信号显示满格，可电话就是拨不出去，嘟了一声就自动挂断。他试了三次，又试着给老赵发微信，消息发出去，前面有个圆圈一直在转，转了十几秒，出现一个红色的感叹号。他又试着拨110，嘟了七八声，然后变成忙音。
张远攥着手机，站在那条老街上，觉得自己的腿在发软。他抬头看了看周围，街上有人，不多，稀稀拉拉的。一个穿灰色中山装的中年男人从他对面走来，低着头，步子很快，经过他身边的时候连看都没看他一眼。张远试探着说了一声“您好”，那人像没听见一样走过去了。一个穿碎花棉袄的老太太蹲在路边择菜，张远走过去蹲下来问：“阿姨，请问这是哪条街？”老太太抬起头看了他一眼，眼神浑浊，像是在看一个不存在的东西，然后又低下头择菜了，嘴里嘟囔了一句，声音含混不清，像是方言，又像是在自言自语。
张远站起来，手心全是汗。他沿着街往前走，大约走了七八十米，看见街角蹲着一个老头儿。老头儿六十来岁，穿着一件洗得发白的蓝色对襟褂子，脚上蹬着一双黑布鞋，鞋帮上沾着泥。他面前摆着一个糖人摊子——一个小煤炉，一口熬糖的小铜锅，一块白色的石板，旁边插着几根已经画好的糖人，有蝴蝶、有小鸟、有一条龙。老头儿正在画一个新糖人，勺子从铜锅里舀起一勺糖稀，手腕轻轻一斜，糖稀流下来，在石板上勾出一条细细的线。他画得很慢，很仔细，像是在做一件很庄重的事。张远觉得这个老头儿比街上那些人正常一些，起码他脸上有表情——嘴唇微微抿着，眉头轻轻皱着，像是一个活人该有的样子。
张远走过去，蹲下来，尽量让自己的声音平稳：“大爷，我跟您打听一下，这是哪儿啊？我住在这附近，可这条街我从没见过。”老头儿没抬头，手里的勺子还在石板上画着，勾出一只蝴蝶的翅膀。张远等了几秒，又问了一遍：“大爷？”老头儿把蝴蝶的最后一笔勾完，才慢慢抬起头来。他看了张远一眼，那眼神很古怪——不是惊讶，不是好奇，是一种说不清道不明的审视，像是一个守门人看见了一个不该出现在这里的人。老头儿的目光从张远的脸移到他的羽绒服上，又移到他的运动鞋上，停了片刻，然后又回到他的脸上。他开口了，声音又低又哑，像是从很深的井里传上来的，带着一种老旧的、不属于这个时代的腔调：“你怎么走到这儿来了？”
张远说：“我不知道啊大爷，我进了个台球厅，出来就这样了。”
老头儿沉默了。他把勺子搁在铜锅边上，两只手交叠着放在膝盖上，拇指互相搓了搓。他又看了张远一眼，这次看得更久，从脸看到脚，从脚看到脸，像是要把他的每一个细节都刻进眼睛里。然后他说了一句让张远浑身发凉的话：“孩子，这条街，你不该来。”
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